Ya pasará

 

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Mi martirio

 

 

Mi martirio por las mañanas es no volver a caminar

El no poder doblar o estirar las rodillas.

No me importan las niñas tontas que no me supieron amar.

Mi martirio por las mañanas es ver que he perdido mi brazo izquierdo

Y que ahora ya no tengo en donde poner un reloj.

He perdido el tiempo y no sé si eso sea un martirio o una bendición.

Mi martirio por las mañanas es que ya no tengo más poesías.

Fracaso de letras

 

Soy muy malo escribiendo,

pues no suelo entender mis propias palabras,
las cuales no siempre representan mis acciones.
Puedo hacer mucho daño (por desgracia)
con unas cuantas letras que de mi mano salgan,
que de mis dedos se apoyen.
Escribo muy fuerte lo siento,
soy un disléxico patas arriba
como la tortuga,
moriré bajo el sol del medio día,
sofocado por no poder darle la vuelta
al duro caparazón de mis versos.
¿Sabes? Por eso siempre prefiero
hablar las cosas de frente.
Tengo un problema, yo no llamó a nadie,
tal vez tengo más de un solo problema.
Me cuesta enfrentar las cosas,
como a todos, como siempre.
Por eso necesito tiempo
para pensarlo un poco mejor.
Para retirarme largos años a meditar
a la montaña en la cueva donde la nieve no entra,
y solo dentro de mi mismo
poder encontrar el reflejo
que me muestre la luz que me ilumina.
Le doy Muchas vueltas a las cosas con mis palabras
para acabar diciendo siempre lo mismo.
El que te escribe de mala gana en la madrugada
culpandote nuevamente de su desvelo
Soy un fracaso de las letras que nunca será descubierto.

A esta edad

 

Entre más viejos nos hacemos más especiales nos volvemos

Y con esto me refiero a más payasos, más sangrones.

Y tu; que no te das cuenta de lo difícil que es encontrar un amor

De lo difícil que es confiar el corazón

A las manos de alguien que podría soltarlo y dejarlo caer

Sin importarle nuestro dolor o sufrimiento.

La vida es un riesgo al que todos estamos obligados a tomar.

A esta edad ya no nos conformamos con cualquier cosa

Más bien con cualquier persona.

Ya no nos bebemos cualquier trago

Las rodillas ya no bailan igual.

A esta edad valoramos más un buen abrazo,

Y huimos al desvelo de una simple noche de pasión.