La mano

La vida contigo

Me pregunto cómo hubiera sido la vida contigo

Paseando de noche por las calles solitarias

Que son completamente seguras,

A pesar de que eso me cause desconcierto

Bebiendo de la lengua que embriagas

De lo que sea, pues ese no es el momento.

Salir al parque con el sudor extremo

Traigo una chamarra inútil en la mochila

Y un millón de líneas en las manos

Las cuales representan unas cuantas posibilidades

De mi destino que ya parece estar marcado.

¡Al diablo todo! Cada quien se forma su propio destino

Y me haces dudar de la posibilidad infinita

De abandonar todo en mi ciudad

Y solamente seguir, y esperar a una sola persona

para que me cuide, o para que me odie.

Y yo… Yo que no soporto los lugares tan planos,

Pero al menos, tenía que hacerte este poema.

JC

No se que hago aquí

No se que hago aquí

Ofreciéndote todo

Y tu que no respondes

Qué no dices nada, no como yo quisiera

Cómo hace falta.

Ya no me gusta esto, pero aquí sigo.

No tengo a donde escapar.

No puedo, no debo.

Momentáneamente me pareces la mejor opción.

A veces encuentro ese algo en tu sonrisa

un quizás si.

Más sin embargo hoy espero que no

Y dentro de mi mismo me convenzo más

De que ya no debería estar aquí

No tengo tiempo, no me interesa

No estás lista, ni tienes nada que ofrecer

No a mí, ni en este momento.

Te escribo esta carta esperando no dártela nunca.

Tal vez cuando salgas yo ya no esté más aquí.

La dejaré dedicada con tu nombre

La haré un poema.

Después la doblare en forma de cisne blanco

Para que su belleza opaque

Lo triste de esta despedida.

Me volverás a tener de frente

Y un buen día me volverás a tener de frente,

Y tu cuerpo paralizado, no sabrá cómo responder

Pues el entrenamiento que le has dado a tu mente

Te será insuficiente al volverme a ver.

Tu piel erizada, y la reacción de tu nariz.

Con mi inconfundible aroma, y mi sonreír.

Y te darás cuenta entonces, de lo que yo ocasiono en ti.

Esa sensación inexplicable, que no entiendes

Y mucho menos sabes describir.

El micro-infarto momentáneo,

Que te ha hecho a tus mejillas enrojecer.

La soledad maldita

Y la soledad maldita es tan grande

Que no me deja ni respirar

Y mi mente... que ya no puede mas

Ahora solo quisiera poder

Ya no dar marcha atrás, pues sucede

Que estoy cansado de casi no lograr avanzar

En esta vida oscura, y no ves a donde viajas

¡Vamos! yo se que puedo florecer

En este campo estéril de infelicidad

Donde el sol sale siempre

Y solo unos cuantos problemas lo pueden opacar

Tal vez si... tal vez hoy si...

Tal vez sea que hoy llegue mi felicidad

Invariablemente en septiembre

Es cuando tiene que pasar

Yo aun te espero a ti

 como si fueras algún día a regresar

Persona horrible

El dolor me hace ser una persona horrible
Más que un sonámbulo recién despertado
Como el ciervo de las patas rotas tratando de huir
Indefenso a la espera de morir
Destino despiadado e irresistible
Que nos arrastra hasta el filo cortado
Por el colmillo de la expiración
Soy las alas rotas de la mariposa
El sufrimiento que siente
Nunca volverá a volar.

Y yo me aferro a una profecía,
Como un poeta a su fantasía
Y su poema a lo en ella decía
Al anhelo de la poesía.

Insuficiente para mi

Eres insuficiente para mi
no importa lo que hagas
No importa lo que digas
Ni cómo te comportes
y no me refiero solo a tú altura
Sí claro la tuya
No importa cuántas horas de gimnasia
Ni el ancho de tú cadera

Tampoco la cantidad de estudios
Ni siquiera la dificultad de tu trabajo
 O los idiomas.
No es que te compare, no
esta vida no se trata de comparar.
Más bien se trata de a dónde vamos a llegar
y a dónde quieres ir y cómo vas a lograrlo
No te compares con lo que no te puedes comparar
deja de hacerte ilusiones
Pues yo soy muy fácil de maravillar
Me deslumbra el oro barato,
Que igual no es oro, pero también brilla.
Ya no deberías de estar leyendo esto,
Porque al final vas a llorar.

Hay heridas

Hay heridas que nunca dejan de sangrar
No de todas emana sangre
Hay cicatrices tan profundas
Que muy adentro no logran cicatrizar
No se reparan. Solo son cubiertas
Por un tipo de epitelio diferente.

Y uno ya no  vuelve a ser igual
Nos volvemos hemofílicos de alma
Y nadie lo entiende
Porque no todas las cicatrices se ven
Sobre todo las más profundas
Las que más duelen

Fjfjfjfjfhfh

Ya hay en México la persona que puede operar mi rodilla.
Ya he hablado con el. Ya se ha iniciado un plan para una posible cirugía.